Traumwandlung
Diese Kurzgeschichte kam zu mir – durch das Leben, seine Zutaten, Erfahrungen und Erlebnisse. Sie gehört jedoch nicht nur mir. Vielleicht gehört sie jetzt auch dir. Ganz sicher vielen anderen da draußen.
Pass auf dich und deine Lieben auf ♥
Liebe Grüße, Christine
Es gibt einen Ort, der kein Ort ist.
Er hat keinen Namen auf keiner Karte. Er ist weder von Flugzeugen noch von Satelliten zu sehen. Er lässt sich weder mit Koordinaten noch mit einem Kompass finden.
Aber jeder kennt den Weg dorthin.
Er lag nun schon drei Wochen lang.
Tiefer als Schlaf – es war etwas anderes. Als ob der Körper sich endlich entschieden hätte, ihn gehen zu lassen, einen Atemzug nach dem anderen. Die Krankenschwester, die morgens kam, sagte nichts mehr. Sie richtete das Kissen, legte kurz die Hand auf seine Stirn, ging.
Draußen vor dem Fenster regnete es.
Sie saß auf dem Stuhl daneben. Dem gleichen Stuhl wie seit drei Wochen. Sie spürte nicht mehr, ob er hart oder weich war. Sie spürte eigentlich nichts – nur eine große, stille Leere, die sich über alles gelegt hatte, als wäre es Schnee.
Sie hielt seine Hand.
Vielleicht merkte er es.
In dieser Nacht schlief sie ein, ohne es zu beabsichtigen.
Und er – er ging einen Schritt weiter, als er es gewohnt war.
Es war weder dunkel noch hell dort.
Irgendetwas dazwischen – wie die Morgendämmerung, aber ohne Richtung, als ob das Licht aus allem Inneren kam.
Sie stand auf einer Wiese. Oder etwas, das einer Wiese ähnelte. Das Gras unter ihren Füßen war echt – sie spürte es –, aber die Farben waren anders, auf eine Weise, die sie weder beschreiben konnte noch wollte.
Er stand ein paar Meter entfernt.
Sie sahen sich gleichzeitig.
Keiner von ihnen fragte wie. Keiner von ihnen fragte warum. Es fühlte sich an wie die Art von Traum, in der man einfach weiß, ohne sich selbst etwas erklären zu müssen.
Er sah leichter aus. Als hätte er etwas Schweres abgelegt, ohne dass sie bemerkt hätte, wann es geschah.
„Du siehst müde aus“, sagte er.
Sie lachte. Es kam als ein kleines, unerwartetes Geräusch heraus – das erste echte Lachen seit Wochen.
„Du bist es, der im Sterben liegt“, sagte sie.
„Ja“, sagte er. „Es ist merkwürdig, wie wenig es von hier aus wehtut.“
Anisã kam, ohne dass sie sie näherkommen hörten.
Sie war einfach da – als hätte sie immer etwas schief hinter dem Sichtfeld gestanden und wäre nun hervorgetreten.
Weder alt noch jung. Weder nah noch fern. Sie hatte ein Gesicht, das schwer im Detail zu erinnern, aber leicht zu erkennen war – wie ein Gesicht, das man vor langer Zeit in einem Traum gesehen und unbewusst mit sich getragen hatte.
Sie lächelte beide an.
Ein Lächeln, das weder „es wird alles gut“ noch „seid nicht traurig“ sagte. Nur ein Lächeln, das sagte „ich sehe euch“.
„Wollt ihr ein Stück gehen?“, fragte sie.
Es war eine Einladung, die ihre Antwort bereits kannte.
Sie gingen.
Anisã zeigte ihnen Dinge, ohne sie zu erklären.
Ein Fluss, der gleichzeitig in zwei Richtungen floss – und es schien vollkommen logisch. Ein Baum, dessen Wurzeln in der Luft hingen und dessen Äste in die Erde reichten – und es schien vollkommen richtig. Sterne, die von innen leuchteten, stabil, ohne zu flackern.
„Wo sind wir?“, fragte sie.
„Dazwischen“, sagte Anisã.
„Dazwischen was?“
„Alles“, sagte Anisã einfach.
Als ob es die selbstverständlichste Antwort der Welt wäre. Und vielleicht war es das.
Er ging schweigend neben ihnen her, lange Zeit. Dann:
„Ist es einsam? Dort, wohin ich gehe?“
Anisã blieb stehen. Wandte sich ihm mit diesem Lächeln zu.
„Nichts ist einsam dort“, sagte sie.
Sie setzten sich an etwas, das Wasser ähnelte, aber wie Musik klang.
Er sah sie lange an.
„Du sollst nicht mehr auf diesem Stuhl sitzen“, sagte er schließlich.
„Ich weiß“, sagte sie.
„Lebe“, sagte er. „Das ist alles, worum ich dich bitte. Lebe richtig.“
„Das ist zu viel verlangt“, antwortete sie.
„Ja“, sagte er. „Und doch.“
Sie öffnete den Mund. Schloss ihn wieder. Es gab so viel, was sie aufgespart hatte – Sätze, die in einer Schublade warteten, die sie nie zu öffnen gewagt hatte. Jetzt, wo sie endlich alles sagen konnte, spürte sie, dass das meiste davon auf dem Weg hierher zerflossen war.
Es blieb nur das Wichtigste.
„Ich habe Angst, zu vergessen, wie du klingst“, sagte sie.
„Das wirst du nie“, sagte er. „Niemals wirklich.“
„Woher weißt du das?“
Er sah Anisã an. Anisã nickte fast unmerklich.
„Ich weiß es einfach“, sagte er.
Sie saßen dort für eine Zeit, die keine Länge hatte.
Anisã ließ sie in Ruhe – indem sie etwas stiller wurde, etwas mehr Hintergrund, etwas mehr von dem sanften Licht um sie herum.
Sie sprachen über Dinge, über die sie nie gesprochen hatten. Alte Erinnerungen, die sich als wichtiger erwiesen, als sie gedacht hatten. Dinge, die sich wie Fehler angefühlt hatten und die von hier aus anders aussahen. Wendepunkte. Geschenke in Verkleidung.
Sie lachten mehr, als sie erwartet hatte.
Es überraschte sie – dass man hier, an diesem Ort, in diesem Moment lachen konnte. Und dann überraschte es sie überhaupt nicht.
Als es soweit war, wussten sie es beide, ohne dass es jemand aussprach.
Anisã stand wieder nah.
„Muss er?“, fragte sie. Es klang kindisch. Sie wusste es.
„Er geht weder weg noch verschwindet er“, sagte Anisã still. „Er geht weiter. Das ist eine ganz andere Sache.“
„Was ist der Unterschied?“
„Weg ist nirgendwo“, sagte Anisã. „Weiter ist irgendwo, das du noch nicht gesehen hast.“
Er nahm ihre Hand ein letztes Mal. Ihre Traumhand. Sie spürte es bis in die Fingerspitzen.
„Lebe“, sagte er wieder. „Das reicht.“
Sie erwachte im Stuhl.
Sein Atem war jetzt langsamer. Aber er war immer noch da – leise, stetig, wie ein letztes Geschenk.
Etwas hatte sich im Raum verändert. Oder in ihr. Nur dass die Leere nun ein anderes Gewicht trug. Als ob jemand ein Fenster in etwas geöffnet hätte, von dem sie nie gewusst hatte, dass es Wände hatte.
Sie nahm seine Hand wieder.
Sie war warm.
Und dann – als ob er genau darauf gewartet hätte – öffnete er die Augen.
Ohne Anstrengung. Ohne Schmerz. Wie jemand, der aus einem tiefen Schlaf erwacht und genau weiß, wo er ist.
Sein Blick fand ihren sofort. Keine Suche. Keine Unsicherheit. Nur – da bist du.
Sie lächelten sich an.
Ein Lächeln, das weder Trauer noch Tapferkeit trug.
Die Art von Lächeln, das einfach ist – ohne Kontext, ohne Erklärung.
Er atmete ein.
Und dann atmete er nicht mehr.
Er bemerkte den Übergang kaum.
Als ob er von einem Zimmer ins andere tritt – und feststellt, dass die Tür immer offen gestanden hat.
Anisã wartete auf der anderen Seite.
Sie stand am Fuße einer Treppe, die er niemandem hätte beschreiben können – denn sie war zu einfach für Worte. Weiß wie das Licht, kurz bevor die Sonne aufgeht – das sanfte, vielversprechende Licht, das wärmt, ohne zu blenden. Marmorähnlich. Warm unter den Füßen. Als ob der Stein atmete.
Er blickte auf seine Hände.
Sie zitterten nicht mehr.
„Willkommen“, sagte Anisã.
„Ich dachte, ich würde mehr Angst haben“, sagte er.
„Das weiß ich“, sagte sie. „Die meisten glauben das.“
„Warum hat man dann trotzdem Angst?“
„Die Angst gehört zu dem, was du gerade verlassen hast“, sagte Anisã. „Sie passt einfach nicht zu dem, was du gerade betreten hast.“
Sie gingen die Treppe gemeinsam hinauf.
Jeder Schritt fühlte sich leicht an – der Körper durfte endlich tun, was er immer gewollt hatte. Sich ohne Widerstand bewegen. Ohne Anstrengung atmen. Ohne Kosten existieren.
Oben öffnete sich eine große Halle.
Er blieb stehen.
Größe ohne Bedrohung. Das war die einzige Art, es zu beschreiben. Die Decken waren hoch – oder vielleicht gab es überhaupt keine Decke, nur eine Fortsetzung nach oben, die das Auge nie wirklich erreichte. Das Licht kam von nirgendwo Spezifischem. Es war einfach da – gleichmäßig, still, lebendig.
Und die Liebe.
Man konnte sie weder anfassen noch direkt sehen. Aber sie füllte den Raum auf dieselbe Weise, wie Musik einen Raum füllt – als eine Qualität in der Luft selbst, als ob die Wände, der Boden, das Licht, die ganze Atmosphäre aus etwas gemacht waren, dem ein besserer Name fehlte.
Liebe.
Die Art, die nichts zurückverlangt. Die Art, die niemals wehtut, wenn sie verschwindet – denn sie verschwindet nie. Sie ist einfach da, bedingungslos, geschichtslos, endlos.
Er spürte, wie etwas in ihm – etwas, das er so lange getragen hatte, dass er vergessen hatte, dass es eine Last war – sich hinlegte und ruhte.
„Was ist dieser Ort?“, fragte er.
„Er hat viele Namen“, sagte Anisã. „Alle sind ein bisschen richtig. Keiner ist ganz richtig.“
„Wie nennst du es?“
„Zuhause“, sagte sie.
Er blickte über die Halle.
Menschen bewegten sich dort – viele bekannte Gesichter darunter. Gesichter, die er lange für immer verloren geglaubt hatte.
Etwas schnürte sich in ihm zusammen – obwohl es weder eine Kehle noch ein Herz mehr war, nur ein Gefühl, das noch wusste, wie Sehnsucht sich anfühlte.
„Sie warten auf dich“, sagte Anisã still.
„Schon lange?“
„Zeit funktioniert hier anders“, sagte sie. „Aber wenn du sie fragst – sie würden sagen, es fühlte sich an wie gerade eben. Und wie eine Ewigkeit her. Beides gleichzeitig.“
Er verstand es und verstand es nicht. Und beides war gleichermaßen wahr.
„Und sie?“, fragte er. „Kommt sie hierher?“
„Alle kommen hierher. Sie hat noch Dinge zu tun. Dinge, die nur sie tun kann.“
Er nickte langsam. Es schmerzte ein wenig – die Art von Sehnsucht, die eigentlich eine verkleidete Form der Liebe ist.
„Kann sie mich spüren?“, fragte er. „Von dort aus?“
Anisã wandte sich ihm zu. Dieses Lächeln wieder.
„Du wirst überrascht sein“, sagte sie, „wie nah man jemandem sein kann, der weit entfernt ist.“
Er ging auf die Halle zu.
Die bekannten Gesichter wandten sich ihm zu. Eine Frau, deren Lachen er nie vergessen hatte. Ein Mann, der ihm etwas Wichtiges gelehrt hatte, ohne es zu wissen. Hände, die sich ihm entgegenstreckten – mit der Art geduldiger Freude, die alle Zeit der Welt hat und es weiß.
Er drehte sich ein letztes Mal zu Anisã um.
„Danke“, sagte er.
„Ich danke dir“, sagte sie. „Ich bin immer diejenige, die dankt.“
Er verstand weder, was sie meinte, noch, warum es sich so richtig anfühlte.
Er lächelte sie an.
Und dann ging er hinein.
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